litery z wczorajszych gazet

I
co dzień rano
litery z wczorajszych gazet
przyklejają mi się do dłoni
i jak mrówki obchodzą moje nagie ciało

dotykam wtedy delikatnie piórem
białą kartkę i słyszę śmiech
łaskotanego dziecka

Mona Lisa w kuchni
ceruje chleb masłem
w przedpokoju para kochanków
prosi bym dopisał dla nich
dalsze pocałunki

II
łamałem pióra
chowałem kartki
lecz oni kazali mi wciąż pisać

bezlitośnie
kawałkiem węgla po ścianie
złamanym palcem po zaparowanej szybie

[20 maja 2011 r.]
(moje 22 urodziny)